А вот и то, что написалось ночью. Здесь есть и доля реальности...даже автобиографии, я бы сказала, и доля вымысла.
Вэл, это твой дневник натолкнул меня на такие мысли Х)
В последнее время люди все чаще упоминают своих «муз», так что сегодня я хочу рассказать о своих.
Мне кажется, у меня всегда было две музы.
дальше?Первая – впечатлительная и ветреная девушка. У неё золотистые вьющиеся волосы и светло-карие, почти янтарного цвета глаза. А ещё: она всегда появляется в забавном лиловом сарафанчике; когда сидит, поджимает под себя ноги, потому что у неё вечно стынут пальцы, и смешно подносит ладошки к лицу, когда видит что-то удивительное. Она – непоседа, за ней нужен только глаза да глаз. Может невзначай появиться на пороге, и ты по ладоням у милого симпатичного личика сразу понимаешь, что это чудо увидело что-то невообразимое и очень хочет поделиться с тобой. А может в считанные секунды сорваться с места и не появляться годами. И где её искать, можно спрашивать только у ветра, ведь они с ней одной стихии, да и он вряд ли сможет угнаться за нею или вернуть домой, ведь в мире ещё столько всего интересного и увлекательного.
А ещё – она моя стихотворная Муза. Так уж получилось, что с детства я очень редко писала стихи. Не мое это совсем было, поэтому всегда с небольшой завистью наблюдала, как кто-то пишет их, словно дышит этими строками. Слова так удачно ложились в рифму, будто только и были рождены, чтобы оказаться именно на этом месте в эту секунду. А я могла писать только под большим впечатлением. От дождя, от заката, от какого-нибудь человека. Тогда, когда в открытое окно с порывом ветра влетала златовласая девушка и начинала кружиться по комнате:
- Ты знаешь, я такое видела!!!
Я смотрела в её полные восхищения янтарные глаза и садилась на кровать.
- Правда, и что?
Она усаживалась рядом, по привычке поджимая под себя ноги, хоть в комнате и было достаточно тепло, так как я сама никогда не любила холод, и начинала рассказывать, делиться впечатлениями. И каждая фраза из её уст ложилась стихом на бумагу под моей рукой.
Было ли это что-то хорошее, как, например, красота вечера или что-то не очень приятное, как, скажем, безответная любовь, все равно это было прекрасно, наполнено эмоциями, чувствами, переживаниями. И тогда я писала.
И хоть она и так не была частой гостьей в моем доме, с годами Муза стала появляться ещё реже. Может, нашла более благодарного слушателя, а, может, причина была во мне – я стала старше. С возрастом, наверное, у всех чувства притупляются. Слишком много проблем и задач стоит перед нами, и порой просто не хватает времени на то, чтобы останавливаться на улице и смотреть, как солнце скрывается за крышами домов, как купаются воробьи в луже после дождя, как переливается на солнце капель. Мы спешим домой, к своим делам и обязанностям. Будничное убивает прекрасное.
Мы прохладнее относимся к людям и нашим чувствам. Сколько их было, сколько ещё будет. И просто людей, и тех, кто становится более близким. Все же не вечно, и люди тоже. Предадут, обманут, уйдут. Найдем кого-то другого. Мы относимся к любви порой как к обыденности, попытке убежать от одиночества. Пусть рядом будет хоть кто-то, только бы не проводить вечера в окружении лишь собственных мыслей. Мы размениваемся по мелочам и не замечаем главного, меняем бурю эмоций и умение любить всей душой на удобство и спокойствие.
Наверное, и я что-то от этого получила с возрастом, опытом. Но все равно пытаюсь смотреть по сторонам, отмечая красоту этого мира, а ещё делиться ею с окружающими.
«А небо сейчас просто удивительное!!»- смотрю из окна троллейбуса, следующего по привычному маршруту «универ-дом».
Тихое пиликанье телефона в ответ:
«И правда красиво.»
Так что, может, ещё не все потеряно, и Муза сможет найти дорогу к моему дому и однажды вместе с лучами вечернего солнца появится у меня на подоконнике, все так же смешно поджимая ноги и поднимая ладошки к лицу, и заговорщически прошепчет:
- А я такое видела…
Я придвинусь к ней, на всякий случай, взяв ручку и листок бумаги, и также тихо произнесу:
- Рассказывай.
* * *
А вторая Муза…или, вернее будет сказать, второй Муз – это тот, кому я должна быть обязана написанием многих своих фанфиков. Очень своенравный юноша, должна я вам сказать. Если подумать, то он – мой мужской идеал. Достаточно высокий, брюнет с прямыми волосами длиной по плечи. Ох, как же иногда хочется за них подергать. Но самое удивительное в нем – это глаза. Мягкого зеленого оттенка, цвета осеннего моря. Словно дождем смыло с листьев весь летний насыщенно-изумрудный окрас и растворило его в полупрозрачной воде. И эти глаза очень редко улыбаются, сохраняя в большинстве случаев полусерьезный - полуспокойный вид.
Если бы меня спросили, когда мы познакомились, я бы сказала, что, наверное, это было прошедшей весной. Но порой мне начинает казаться, что я знала его задолго до этого. За полгода-то точно, а, возможно, когда-то он появлялся ещё и во времена моей школьной учебы. Просто никогда не заявлял о себе, издалека вдохновлял меня на какие-то сочинения и исчезал до того, как я могла бы что-то заподозрить.
Я когда-то уже рассказывала о том, что в школе сочинения мне давались тяжело. Да и вообще я не гуманитарий! Поэтому перебивалась чаще всего с 4 на натянутую 5-, но иногда, редко, правда, за некоторые сочинения я получала 5+ и, когда перечитывала, то недоумевала: «Как? Как я могла такое написать? Я же даже так и думать-то не умею!» А он лишь тихо улыбался в стороне, да, подняв ворот плаща, скрывался в ночи. Ну, само благородство, иначе и не скажешь!
Я уже говорила, что он своенравный, да? Так вот, повторюсь тогда – очень своенравный! Приходит тогда, когда посчитает нужным, и, если не в настроении, то помощи от него не дождешься.
- Ну, и как дела?- заглядывает через плечо.
- Не видишь, плохо,- в очередной раз стираю написанную строчку, так и не добившись идеального варианта, и обреченно опускаюсь лицом в стол.
- А, ну-ну,- садится на подоконник и молча смотрит на ночной город. В комнате на несколько минут воцаряется тишина, нарушаемая лишь мерным жужжанием компьютера.
- Ну, может, поможешь?
- Нет,- даже не оборачивается.
- Ну, почему?!- вскакиваю, попутно зацепляя рукой горячую лампу, и, потирая обожженное место, смотрю на него так, будто он виноват в этом мини-происшествии. А что, ведь и правда он: пришел, а делает вид, будто его тут и нет.
- Не в настроении я сегодня что-то. Да ты сама попробуй. Или без меня уже совсем не справляешься?- ехидно улыбается, наконец, оборачиваясь ко мне. Улыбается. А глаза все равно в непроницаемом зеленом спокойствии.
- А вот и попробую,- сажусь обратно и пытаюсь писать. Пять минут, десять, пятнадцать. Строчки получаются корявые, словно слова сами противятся тому, чтобы здесь стоять. Наконец, не выдерживаю и закрываю Word. Видимо, без него, действительно, не справлюсь. Видимо, сегодняшний вечер не для творчества.
- Надо признать, ты…- поворачиваюсь к окну и все, что вижу, это мерно раскачивающиеся занавески, сквозь которые видны огни ночного Питера, маленькие светлячки в окнах домов, по одному на каждую жизнь, каждую судьбу. И я понимаю, почему сегодня он хотел просто сидеть у окна и смотреть на утопающий в ночи город. Я тоже это люблю. Наблюдать за чьей-то жизнью, словно на мгновение прикасаясь к ней рукой. Есть в этом какая-то таинственная притягательная сила, словно за этой россыпью горящих, живых окон на бесцветных монументах зданий перед тобой открывается карта людских судеб. И только ты один можешь её увидеть.
Но, конечно, больше всего я люблю, когда у него хорошее настроение, потому что тогда я могу писать вдоволь и такими словами, что потом, перечитывая, буду удивляться: и это правда я смогла написать? Ну, ладно – мы.
Слова появляются из неоткуда, образуют словосочетания и, наконец, целыми строками словно льются свыше. Будто кто-то нашептывает мне их на ухо, будто они витают вокруг меня в воздухе, и все, что надо,- это в нужный момент подцепить их кончиком стержня и перенести на бумагу. Я не придумываю предложения, ситуации, обороты речи. Они сами рождаются где-то на половине пути между моим сознанием и листом бумаги…или клавиатурой компьютера, но это не так романтично. А порой мне даже кажется, что строки убегают куда-то вдаль и я еле успеваю угнаться за потоком мысли. Но тогда я знаю, что если остановлюсь, то идея будет потеряна если не безвозвратно, то как минимум на долгое время, и мне ещё долго придется блуждать в зарослях мыслей, пытаясь найти исчезнувший поток, который к тому времени превратится в маленький скромный ручеек и будет незаметно журчать среди высокой травы из эпитетов и сравнений. Поэтому я очень не люблю писать что-то большое по объему – то, что чисто физически нельзя охватить за один раз, не прерываясь на какие-либо сторонние дела.
А ещё мой Муз любит черпать вдохновение из реальных событий или моих размышлений о них.
- Эх, а вот было бы здорово, если бы так случилось,- зарываюсь с носом в одеяло, думая о возможных приятных моментах жизни.
- Слушай, а ведь это неплохая идея, - появляется неожиданно как черт из табакерки, опираясь руками о подлокотник дивана.
- Да нуу,- отворачиваюсь в другую сторону и делаю вид, что сплю, пока не ощущаю достаточно сильный толчок в спину.
- Не-не-не, ты только послушай!
И после его рассказа становится ясно, что – да, это действительно то, что было нужно! Пусть уже и несколько видоизмененное и отошедшее от событий реальности, но все равно – замечательная мысль! И, в конце концов, выходит, что самые оригинальные идеи – это те, которые так или иначе перекликаются с реальностью, ведь где ещё встретишь столько неизбитых сюжетов и неожиданных поворотов, если не в жизни.
Хотя иногда его неожиданные озарения бывают очень не вовремя.
- Эй, ты спишь?
- Да, сплю, отстань.
- Давай вставай, ручку с тетрадью в зубы и пошли в ванную. У меня такие мысли.
- Нееееет, пожалуйста. Только не сейчас!!!
- А я говорю, вставай! Вот смотри,- и рассказывает. И идея действительно такая, что хочется встать и сразу записать, пока она не убежала, но все-таки желание спать оказывается сильнее.
- Только не сегодня, сжалься! 4 часа утра. Мне вставать в 10. У меня послезавтра экзамен. Я хочу спать. Ну, пожалуйста, давай в другой раз.
Молча вздыхает и уходит, даже не пожелав спокойной ночи. Ну, что поделаешь, если иногда не только он оказывается упрямым. Самое главное, что он терпеливо ждет затем целых два дня, пока я не сдам последний экзамен, и потом буквально за пару часов позволяет мне, наконец, оформить в письменном виде ту мысль, которая и меня саму-то уже который день не отпускала.
- Спасибо.
- Какие проблемы.
Улыбается. Наверное, один из тех немногих раз, когда глаза изменяют свое строгое выражение на приветливо-улыбчивое. Люблю я все-таки такие моменты, когда и я, и он довольны выполненной работой. Бывали б они только почаще.
А вот и то, что написалось ночью. Здесь есть и доля реальности...даже автобиографии, я бы сказала, и доля вымысла.
Вэл, это твой дневник натолкнул меня на такие мысли Х)
В последнее время люди все чаще упоминают своих «муз», так что сегодня я хочу рассказать о своих.
Мне кажется, у меня всегда было две музы.
дальше?
Вэл, это твой дневник натолкнул меня на такие мысли Х)
В последнее время люди все чаще упоминают своих «муз», так что сегодня я хочу рассказать о своих.
Мне кажется, у меня всегда было две музы.
дальше?